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al testo di Franca Figliolini
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A volte resto seduta, immobile, inchiodata alla sedia dalla luce che scava nella stanza cunicoli di speranze mal riposte: che a tutto ci sia rimedio, o addirittura che a tutto sia già stato rimediato,
con la consapevolezza dell'imperfezione, dell'incompiutezza, del dolore persino, messe a tacere da questo inconsulto brillio, da questa pioggia felice
che fra poco si tramuterà in una cascata di oro rosso, una lacca imperiale per questo squallore metropolitano che non si merita niente, eppure ogni giorno ha il suo premio.
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